Однажды, в тихий зимний вечер, когда я была в гостях у бабушки, начала докучать её, чтобы она мне рассказала про свои школьные годы. Ходила бабуля в школу во вторую смену (тогда детей много было и на всех классов не хватало) и возвращалось домой поздно, уже по темноте.
Всё бы ничего, но дорога домой лежала через сельское кладбище. Я спросила, было ли страшно? Она ответила, что очень. Всю дорогу домой бегом бежала, сердце в пятках, детская фантазия разыгрывалась, казалось, что сейчас покойники встанут и погонятся за ней. Но один случай навсегда запечатлелся у бабушки в памяти, и она до сих пор не может найти всему разумное объяснение. Расскажу от первого лица.
Возвращалась я домой, дошла до места своего ужаса и пустилась бежать со всей дури. Бегу. Тишина. И тут кто-то сзади меня окликает: «Дочка, постой, не беги так шибко». Я остановилась, обернулась и увидела старуху, которая явно была не местная, ведь я её не знала. Она спрашивает: «Дочка, ты подскажи мне, старой, где тут могилка Ваньки Денисова находится? Я её найти не могу. Поможешь?». Я тут дар речи потеряла, потому что дядя Ванька был жив, хотя ему, местному пьянчужке, давно уже туда пора с его-то печенью.
Я сказала, что он жив, а его могилы тут никак быть не может. Старуха посмотрела с укоризной, повздыхала и сказала: «Ой, если бы так, если бы так». Обернулась и пошла. Я постояла, пыталась осмыслить произошедшее, а потом поняла где нахожусь и дала дёру. Бегу, а сама думаю, что за бабка и почему так поздно по кладбищам рыскает?
На следующий день, утром, когда я делала уроки, к нам забежала в дом соседка баба Маня. Вся красная, запыхавшаяся она долго что-то говорила. Из речи было понятно, что дядя Ваня спьяну отравился каким-то раствором, который принял за самогон.
