Под Покровом живя, а не на покрывале,
здесь на деле поймёшь, что такое Донбасс,
где ответят, шутя: «Не такое видали»
и привыкнуть бы надо, да кто тебе даст.
И глаза матерей возле военкомата,
где ты сам наперёд знаешь место и путь,
где отводишь свой взгляд от судьбы виновато -
сколько взял пацанов, столько надо вернуть.
Бог с нами, дело ясное,
дорога к Богу узкая,
сюда приходят разные,
ну а выходят русские.
Ты не стар и не молод, и руки на месте,
ты уверен во всём и не веришь в исход,
где КАМАЗы с казённой табличкой «Груз — 200»
вереницей безмолвно плывут на восход.
Где един третий тост за ушедших, по следу
песню в такт подпоют, кто вернулся живой
про одну, что на всех, про неё, про Победу
те, кто понял, что значит «любою ценой».
И смерть свою не празднуя,
идём тропинкой узкою,
сюда приходят разные,
ну а выходит, русские.
